Acumulan ceros, en binarias libretas errabundas.
Mientras que la arena derramada por los severos relojes.
Les señalan puntualmente, un día más y un día menos.
Sus quimeras nacen del dolor de los hombres.
Vanas riquezas que en algún momento.
Serán nada, o quizás, regocijo en el estómago de otros.
¿Qué afán insensato mueve a estas criaturas?
¿Qué perfil de duro acero inoxidable,
los somete a la avara tenencia de las cosas?
Como si anillos, diamantes, trajes, autos.
Conjuraran, por el hecho de tenerlos.
La vil costumbre humana, de amanecer mañana muertos.
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